Une porte, un lit.
Du sang, pas de corps.
Une chambre vide dans la Paine ombre.
Des gémissements de douleur,
Mais pas de corps.
Vous en etes sur?
Alors d'où coule ce sang qui vient du lit?
Il coule comme si la personne était encore allongée dessus!
Mais pas de corps.
Il reste juste un creux sur ce lit,
Comme si quelqu'un si était allongé,
Ou peu être toujours allongé.
Tous ce que je sais,
C'est que le sang et la vois sont bien présent.
Puis je vois des photos de moi,
Puis je reconnais ce lieu,
Ma chambre.
Mais pourquoi ne m'en suis-je pas aperçu avant?
Car la différence entre la vie et la mort,
Est la mémoire...
Polro
Du sang, pas de corps.
Une chambre vide dans la Paine ombre.
Des gémissements de douleur,
Mais pas de corps.
Vous en etes sur?
Alors d'où coule ce sang qui vient du lit?
Il coule comme si la personne était encore allongée dessus!
Mais pas de corps.
Il reste juste un creux sur ce lit,
Comme si quelqu'un si était allongé,
Ou peu être toujours allongé.
Tous ce que je sais,
C'est que le sang et la vois sont bien présent.
Puis je vois des photos de moi,
Puis je reconnais ce lieu,
Ma chambre.
Mais pourquoi ne m'en suis-je pas aperçu avant?
Car la différence entre la vie et la mort,
Est la mémoire...
Polro